Poetessa,
Aforista e Scrittrice Italiana
(21
Marzo 1931)
La
bellezza non è che il disvelamento di una
tenebra caduta e della luce che ne è venuta fuori.
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Ho
la sensazione di durare troppo, di non riuscire a spegnermi: come tutti i
vecchi le mie radici stentano a mollare la terra. Ma del resto dico spesso a
tutti che quella croce senza giustizia che è stato il mio manicomio non
ha fatto che rivelarmi la grande potenza della vita.
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Ogni
poeta vende i suoi guai migliori.
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L'aforisma
è il sogno di una vendetta sottile.
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L'aforisma
è genio e vendetta e anche una sottile resa alla realtà biblica.
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Nessuno
mi pettina bene come il vento.
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Chi
fa aforismi muore saturo di memorie e di sogni ma pur sempre non vincente
né davanti a Dio né davanti a se stesso né davanti al suo
puro demonio.
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Chi
regala le ore agli altri vive in eterno.
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Non
cercate di prendere i poeti perché vi scapperanno tra le dita.
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Le
ali degli angeli raffreddano i poeti.
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La
casa della poesia non avrà mai porte.
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Chi
si ostina fa scandalo.
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Mi
sveglio sempre in forma e mi deformo attraverso gli altri.
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Quando
ero in manicomio, e vedevo l'erba dalla parte delle radici, ero convinta (e
ancora lo sono) che il grande arazzo della volontà divina lo vedano gli
angeli, mentre noi, incamminati verso l'indolenza o il sacrificio estremo, non
comprendiamo nulla.
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Se
Dio mi assolve, lo fa sempre per insufficienza di prove.
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Illumino
spesso gli altri ma io rimango sempre al buio.
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La
calunnia è un vocabolo sdentato che, quando arriva a destinazione, mette
mandibole di ferro.
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Si
dice che la creazione del Paradiso fosse la favola di un ignoto amore che a un
certo punto sprigionò le ali dalla crosta terrestre, e così,
raffreddandosi la terra, comparvero, al di là delle credenze bibliche, i
primi voli degli angeli.
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Ci
sono notti che non accadono mai.
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Tutti
gli innamorati sono in Dio.
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Si
va in manicomio per imparare a morire.
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La
verità è sempre quella, la cattiveria degli uomini che ti abbassa
e ti costruisce un santuario di odio dietro la porta socchiusa.
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Io
trovo i miei versi intingendo il calamaio nel cielo.
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L'amore
della povera gente brilla più di una qualsiasi filosofia.
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Ogni
alba ha i suoi dubbi.
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Un
povero ti dà tutto e non ti rinfaccia mai la tua vigliaccheria.
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A
volte succedono cose strane, un incontro, un sospiro, un alito di vento che
suggerisce nuove avventure della mente e del cuore. Il resto arriva da solo,
nell'intimità dei misteri del mondo.
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L'inferno
è la mia passione.
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Amore
mio ho sognato di te come si sogna della rosa e del vento.
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Ringrazio
sempre chi mi dà ragione.
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Non
sono una donna addomesticabile.
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Amo
i colori, tempi di un anelito inquieto, irrisolvibile, vitale, spiegazione
umilissima e sovrana dei cosmici "perché" del mio respiro.
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L'alba
ti rassicura e la luce... puoi finalmente sognare.
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Di
fatto, non esiste pazzia senza giustificazione e ogni gesto che dalla gente
comune e sobria viene considerato pazzo coinvolge il mistero di una inaudita
sofferenza che non è stata colta dagli uomini.
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La
follia è saltare sul tappeto della ragione.
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La
salute non ha mai prodotto niente. L'infelicità è un dono. Io
mangio solo per nutrire il dolore. La preparazione alla morte dura una vita
intera.
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Gli
anni sono come le piramidi: contengono sempre qualche morto.
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Ci
sono adolescenze che si innescano a novanta anni.
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Ho
scritto migliaia e migliaia di poesie. Ma non ne ho conservata nessuna. Le
regalo. Per me conservo i sentimenti che le hanno animate. Quelli sono i miei
ricordi. Nelle poesie c'è solo l'effetto di quei sentimenti, c'è
quello che rimane in superficie, ma l'uomo è rimasto mio.
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La
pistola che ho puntato alla tempia si chiama Poesia.
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Ogni
giorno cerco il filo della ragione, ma il filo non esiste, o mi ci sono ingrovigliata dentro.
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Un
foglio bianco, molta solitudine, qualche strappo al cuore e forse una guerra o
due.
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Mi
piace la gente che sa ascoltare il vento sulla propria pelle, sentire gli odori
delle cose, catturarne l'anima. Quelli che hanno la carne a contatto con la
carne del mondo. Perché lì c'è verità, lì
c'è dolcezza, lì c'è sensibilità, lì
c'è ancora amore.
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Il
poeta è sempre lontano dall'impossibile.
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Si
uccide per sete di denaro, o per senso di colpa, comunque si uccide sempre. Si
uccide anche con le carezze.
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A
volte mi slego per motivi di salute.
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Quelle
come me guardano avanti, anche se il cuore rimane sempre qualche passo
indietro.
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Chi
tace spaventa.
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Dio
mio, spiegami amore come si fa ad amare la carne senza baciarne l'anima.
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Ogni
uomo della vita mia era il verso di una poesia perduto, straziato, raccolto,
abbracciato. Ogni amore della vita mia e cielo e voragine e terra che Maggio
per vivere ancora.
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Non
sono bella sono soltanto erotica.
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Te
l'ho già detto: i poeti non si redimono, vanno lasciati volare tra gli
alberi come usignoli pronti a morire.
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Anche
la follia merita i suoi applausi.
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Amare
un giovane è come sfidare Dio.
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La gente quando non capisce inventa, e questo è molto pericoloso.
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